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Três senhores, muito bem vestidos,
apareceram no meu hotel em Tokyo.
- Ontem o senhor deu uma conferencia
na Galeria Dentsu - disse um deles. - Eu entrei por acaso. Neste
momento, o senhor dizia que nenhum encontro acontece por casualidade.
Talvez fosse o momento de nos apresentarmos.
Não perguntei como haviam descoberto
o hotel em que estava hospedado, não perguntei nada; se pessoas
são capazes de superar estas dificuldades, merecem todo o
respeito. Um dos três homens entregou-me alguns livros de
caligrafia japonesa. Minha interprete ficou excitada: o tal senhor
era Kazuhito Aida, filho de um grande poeta japonês, que eu
nunca havia escutado falar.
E foi justamente o mistério
da sincronicidade dos encontros que me permitiu conhecer, ler, e
dividir com os leitores desta coluna um pouco do magnífico
trabalho de Mitsuo Aida (1924-1998), calígrafo e poeta, cujos
textos nos trazem de volta a importância da inocência:
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Porque viveu intensamente sua vida
a grama seca ainda chama a atenção
de quem passa.
As flores apenas florescem,
e fazem isso da melhor maneira que
podem.
O lírio branco no vale, que
ninguém vê
não precisa explicar-se para
ninguém;
vive apenas para a beleza.
Os homens, porém, não
podem conviver com o "apenas".
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Se os tomates quiserem ser melões
eles se transformarão em uma
farsa.
Muito me surpreende
que tanta gente esteja ocupada
em querer ser quem não é;
qual a graça de transformar-se
em uma farsa?
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Você não precisa fingir
que é forte
não deve sempre provar que
tudo está correndo bem,
não pode se preocupar com o
que os outros estão pensando
chore se tiver necessidade
é bom chorar até não
sobrar nenhuma lágrima
(pois só então poderá
voltar a sorrir)
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Eu as vezes assisto pela TV as inaugurações
de túneis e pontes. Eis o que normalmente acontece: muitas
celebridades e políticos locais se colocam em fila, e no
centro está o ministro ou o governador do lugar. Então,
uma fita é cortada, e quando os diretores da obra voltam
aos seus escritórios, ali encontram várias cartas
de reconhecimento e admiração.
As pessoas que suaram e trabalharam
por aquilo, que pegaram na picareta e na pá, que se exauriram
de trabalho no verão, ou ficaram ao relento no inverno para
terminar a obra, jamais são vistas; parece que a melhor parte
fica com aqueles que não derramaram o suor de seus rostos.
Eu quero ser sempre uma pessoa capaz
de ver as faces que não são vistas - daqueles que
não procuram fama nem glória, que silenciosamente
cumprem o papel que lhes é destinado pela vida.
Eu quero ser capaz disso, porque as
coisas mais importantes da existência, as que nos constroem,
jamais mostram suas faces.
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